O morto

O pobre homem jazia esquelético e pálido

na caixa eterna.

No rosto e mãos entrelaçadas a cor da morte.

Apesar do sofrimento que tivera em vida para deixar esta existência

Mostrava- se calmo, enigmático.

Na sala do morto os vivos disfarçam o medo e a incredulidade: do fim.

Sorrisos abafados, conversas a meia voz, olhares pra este ou aquele.

Um entra e sai consternado; as lágrimas nos olhos dos mais chegados.

As rezadeiras rezam as orações encomendando o morto a Deus.

O silêncio é rompido pelos lamentos e lágrimas de quem amou aquele

que jazz na caixa eterna dali a pouco na terra fria.

Benzem-se os vivos frente ao morto em sinal de respeito, cabisbaixos.

Afinal, ele merece o gesto: viveu a vida terrena e se encaminhou para o eterno.

E os vivos se perguntam frente ao defunto – quando será minha vez?