A inspiração essa danada despediu-se da minha poesia.
Cansei-me de tanto procurá-la.
Olhei minha alma inquieta e a encontrei
perdida observando-me entre meus livros
e a minha palavra escrita - paixão:

Escrever.

Há quem diga que felicidade é bobagem.
Eu afirmo. Felicidade é a poesia do dia a dia.

Sobre um mar de flores que arde,
está o meu amor dentro desta tarde.

Ao meu amor

Ah, amor, nesse mundo sem fim
não há como esquecer-te,
não há como deixar de lado nossos momentos de asas azuis e melodias fluídas
esquecidos numa gaveta empoeirada
prostados numa caixa decorada.

Ah, amor, como pode nosso amor, tornar-se
momentos encarcerados, aprisionando os sonhos sonhados,  perdidos
levados pelo barco ao vento do mar revolto da ilusão?
que se foi...

Ah, amor-  vês?! foi embora a nossa fascinação,
foi embora o nosso tempo...
Só restou a doce saudade trocada por outros momentos.
Só restou a eternidade porque nela aprendi a amar o amor
nos surtos de tão grande paixão.

Quando o dia se finda
fundem-se Almas cansadas dos murmúrios e borburinhos,
 emaranhados
das verdades e mentiras das Palavras que correm por falta de lucidez.

As mãos férteis da Noite acariciam a febre da quentura do Sol,
que leva embora as confidências estremecidas.
Abre-se majestosa a noite:
dos sonhos, do amor, do sono, do sexo, da languidez,
dos cães à espreita da caça...

As mãos atiram-se pela noite  das Almas
à espera
de novos Espelhos brilhantes para o Dia que amanhece já febril
por debaixo da fina chuva que
c
a
i.

Marmeleiro, 11.06.15

Não sei

Não sei mesmo
se a vida é poesia.
Se a palavra sofre por si só
pela falta de sabedoria.

O que sei - que a palavra está por aí, apenas.
Nos escritos
ou
na imagem do dia a dia.
Mas, é pouco:
é porque a vida  é poesia - "desen-saciada"
E não dá pra mover sentimentos
sem a doce palavra do coração.

Não sei

A vida é assim: misto de quero e muitos nãos.
De repente vem uns sins por acaso.
 Mas nada basta numa vida de sins ou nãos.
Quando a vida parou, por acaso,
no alto dos sonhos que não se ousa sonhar.